Les fleurs
reviendront
Le printemps est loin, si loin
Les champs sont roses sombres
Dans le fil d’une pensée morbide fluide
Le vieil homme crache, crapote
Comme un cochon il se fera abattre
Le lampadaire tremble dans la nuit effervescente
Les gens crient que c’est la fin du monde
Puis rient car tout n’est pas encore fini
Les fleurs et les odeurs reviendront
C’est sûr
Et on y sera, ou pas
Les champs sont roses sombres
Dans le fil d’une pensée morbide fluide
Le vieil homme crache, crapote
Comme un cochon il se fera abattre
Le lampadaire tremble dans la nuit effervescente
Les gens crient que c’est la fin du monde
Puis rient car tout n’est pas encore fini
Les fleurs et les odeurs reviendront
C’est sûr
Et on y sera, ou pas
Jules Delavigne, 2010
N’est-ce pas ce que nous ressentons
en cette fin d’année, espérance et abattement mêlés ?
Sur le chemin, 18 amis papotent, un
chien insouciant batifole. En ce six décembre la nature les imbibe d’un voile
de douceur. Ces sept kilomètres de marche douce les ont rassérénés.
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